Se repiten tus fotos una a una y tu discurso no para sin sentido
me como mi palabra y escondo mi miedo
asombrada ante tanta invasión tuya
y te escucho y corro y te apago y vuelvo
y sigues sin parar
yo en silencio atónita impotente
llena de ira y sin respiro 
Las mujeres, ellas, nosotras, aquellas, las que eternamente estamos ahí, velando el sueño de lo posible y tejiendo esperanzas, crujiendo los huesos, astilladlos los dientes, remendando futuro, y la fe que recelosa visita por breve tiempo. Tomo un libro de Miranda, de Sucre, donde están me pregunto, gastada grito los nombres de tan singular estirpe, donde sueñan, en donde reposan sus luchas leídas, aclamadas, repetidas, su paladar saturado de glorias…que los mantiene extraviados, alelados ausentes, algo grita y se pierde.
ResponderEliminarLuego… lueguito…se asoma brevemente la fe y tiemblo…
Reina